Δεν εμφανίστηκε μόνη της.
Είχε μαζί της οδηγό. Και δεν φορούσε ρόμπα, σαν άνθρωπος που πετάχτηκε βιαστικά από το σπίτι του, αλλά παλτό καλοραμμένο, κρατούσε τσάντα, η πλάτη της ίσια, το βλέμμα σταθερό. Έμοιαζε να πηγαίνει σε επαγγελματικό ραντεβού, όχι στο σπίτι της νύφης που τόσα χρόνια ανεχόταν με κόπο.
Ξεκλείδωσε με το δικό της κλειδί και μπήκε χωρίς να χτυπήσει. Το βλέμμα της έπεσε πρώτα στην κουζίνα.
— Θεέ μου…
Ύστερα με είδε.
Κάτι άλλαξε απότομα στο πρόσωπό της. Όχι συμπόνια. Όχι τρυφερότητα. Μια απόλυτη σιωπή, σαν να έσβησε κάποιος τον διακόπτη.
— Αυτός το έκανε;
— Όχι, ο υδραυλικός, απάντησα ξερά.
Αγνόησε τον τόνο μου.
— Έλα πιο κοντά, στο φως.
— Δεν βρίσκομαι σε επιθεώρηση.
— Ούτε κι εγώ αστειεύομαι. Πλησίασε.
Προχώρησα. Εξέτασε αμίλητη το πρόσωπό μου, τον λαιμό, τα χέρια. Όταν άγγιξε τον ώμο μου, τινάχτηκα.
— Πονάς;
— Τι λέτε;
— Πολύ;
— Αρκετά ώστε να μη με ξαναρωτήσετε αν τον προκάλεσα.
Γύρισε την πλάτη, μπήκε στην κουζίνα, είδε τα σπασμένα στο πάτωμα. Πήρε μια βαθιά ανάσα.
— Ο οδηγός περιμένει κάτω. Του είπα να μην φύγει. Αν χρειαστεί, πάμε αμέσως στα επείγοντα.
— Χρειάζεται.
— Εντάξει.
Αυτή η λέξη με ξάφνιασε. Όχι «θα δούμε». Όχι «ας το σκεφτούμε». Μόνο ένα καθαρό «εντάξει».
Κάθισε στο τραπέζι, έβγαλε τα γάντια της προσεκτικά.
— Πριν από σήμερα, τι συνέβαινε;
— Δηλαδή;
— Μη μου πεις παραμύθια. Δεν έχω ηλικία για ωραιοποιήσεις. Πριν από απόψε.
Ακούμπησα στο κάσωμα της πόρτας.
— Στην αρχή φώναζε. Μετά έσπρωχνε. Έπειτα άρχισε να με αρπάζει από τα χέρια. Σήμερα αποφάσισε να με χτυπήσει κανονικά. Μάλλον πρόοδος.
— Από πότε;
— Περίπου έξι μήνες.
— Και γιατί δεν μίλησες;
Γέλασα πικρά.
— Σε ποιον; Σε εσάς; Με δυσκολία με ανεχόσασταν.
— Μην αποφεύγεις την ερώτηση.
— Δεν την αποφεύγω. Απλώς λέω την αλήθεια. Θα παίρνατε το μέρος του.
Έμεινε σιωπηλή για λίγο.
— Ίσως παλιότερα, ναι.
— Και τώρα;
Με κοίταξε κατάματα.
— Τώρα σε βλέπω και είναι σαν να κοιτάζω εμένα στα τριάντα δύο μου.
Δεν βρήκα λόγια.
Πλησίασε το παράθυρο. Στην αυλή, κάτω από το φως της κολόνας, κάποιος κάπνιζε με κουκούλα. Μίλησε χαμηλά, σαν να απευθυνόταν στο τζάμι.
— Ο άντρας μου με χτυπούσε επτά χρόνια. Όχι καθημερινά. Ούτε καν κάθε εβδομάδα. Κι αυτό το έκανε πιο εύκολο να κοροϊδεύω τον εαυτό μου. Μια μέρα πετούσε καρέκλα, την επόμενη έφερνε γλυκό. Σήμερα με έβριζε, μεθαύριο με πήγαινε εκδρομή. Σήμερα με έσφιγγε από τον λαιμό, αύριο μου έφερνε λουλούδια. Κι εγώ έλεγα: δεν είναι όλα μαύρα. Υπάρχουν χειρότερα. Έχουμε οικογένεια. Έχουμε παιδί. Έχει δύσκολο χαρακτήρα. Έχει στρες στη δουλειά. Κι εγώ δεν είμαι εύκολη. Κι έτσι περνούσαν τα χρόνια, ώσπου μια μέρα κατάλαβα ότι είμαι σαράντα, έχω έλκος, μιλάω ψιθυριστά από συνήθεια και ο γιος μου έχει δει περισσότερα απ’ όσα ήθελα να πιστεύω.
Κατάπια με κόπο.
— Ο Petros Panagiotidis το ξέρει;
— Όχι. Του είπα ότι ο πατέρας του πέθανε από καρδιά. Ένα ωραίο ψέμα. Ήθελα να τον κρατήσω μακριά από τη βρωμιά.
— Δεν τα καταφέρατε.
— Όχι, είπε κοφτά. Μεγάλωσε. Και η βρωμιά τον βρήκε μόνη της. Ή ίσως ήταν πάντα μέσα του. Δεν ξέρω πια.
Επέστρεψε στο τραπέζι. Η φωνή της άλλαξε.
— Έχεις δει ποτέ τα χαρτιά του διαμερίσματος;
— Ποια χαρτιά;
— Τίτλους, συμβόλαια.
— Όχι. Μου έλεγε ότι είναι δικό του. Ότι τα είχατε περάσει όλα στο όνομά του.
Χαμογέλασε λοξά.
— Σου έλεγε πολλά. Το σπίτι είναι γραμμένο σε μένα. Εξ ολοκλήρου. Εκείνος είναι απλώς δηλωμένος ως ένοικος.
Ένιωσα την ανάσα μου να κόβεται.
— Δηλαδή… τόσο καιρό…
— Σε κορόιδευε. Εσένα, εμένα και μάλλον και τον εαυτό του. Του άρεσε να νιώθει ιδιοκτήτης. Ιδίως όταν δεν του ανήκε τίποτα.
— Και δεν λέγατε τίποτα;
— Νόμιζα ότι έτσι θα ένιωθε υπεύθυνος. Ανόητη. Του έδωσα θρόνο χωρίς βασίλειο.
Την κοίταζα και δεν έβλεπα πια την αυστηρή πεθερά, αλλά μια κουρασμένη γυναίκα με περιποιημένα μαλλιά και χέρια ξερά, γεμάτη θυμό για τον εαυτό της.
— Τι θα κάνουμε τώρα;
Έβγαλε το κινητό της.
— Θα καλέσω κλειδαρά και δικηγόρο. Πρώτα αλλάζουμε κλειδαριά. Μετά πας για καταγραφή τραυμάτων. Και ύστερα ξεκινώ διαδικασία να τον διαγράψω από εδώ. Θα δούμε πόσο γρήγορα ξεφουσκώνει η αντρική αλαζονεία όταν δεν έχει ούτε σπίτι, ούτε χρήματα, ούτε μάνα να τον καλύπτει.
— Το εννοείτε;
— Christina Diamandopoulos, έχω υπάρξει αρκετά ανόητη για μια ζωή. Απόψε τελείωσε.
Τις επόμενες ενενήντα λεπτά μαζεύαμε τα πράγματά του.
Η πιο αλλόκοτη βραδιά της ζωής μου. Της έδινα σακούλες, εκείνη άνοιγε ντουλάπες. Πουκάμισα, ζακέτες, ζώνες, φόρμες, φορτιστές, ξυριστικά, κουτιά με «σημαντικά» αντικείμενα που μόνο εκείνος εκτιμούσε. Στο βάθος ενός συρταριού βρήκαμε αποδείξεις, λογαριασμούς, χαρτιά από μικροδάνεια.
— Τι είναι αυτά; ρώτησα.
Τα ξεφύλλισε γρήγορα. Το πρόσωπό της άσπρισε.
— Αχάριστο παιδί…
— Τι συμβαίνει;
— Δάνεια. Πολλά. Ένα εξοφλημένο, δύο ανοιχτά. Κι εδώ… κοίτα, εξουσιοδότηση για πρόσβαση στο δικό σου πιστωτικό ιστορικό. Πώς βρέθηκε αυτό;
Άρπαξα το έγγραφο.
— Δεν είναι η υπογραφή μου.
— Το βλέπω.
— Δηλαδή πήρε χρήματα στο όνομά μου;
— Έτσι φαίνεται. Φωτογράφησε τα στοιχεία σου, έκανε τα κόλπα του. Πλήρες πακέτο. Σε χτυπάει και σε φορτώνει χρέη για να μην ξεχνάς ποιος “κάνει κουμάντο”.
Κάθισα στο πάτωμα του διαδρόμου.
— Θα τον σκοτώσω.
— Όχι, είπε ήρεμα η Maria Giannopoulos. Δεν σκοτώνουμε. Καταστρέφουμε νομίμως. Είναι πιο αποτελεσματικό.
— Αστειεύεστε;
— Καθόλου. Θα γελάσω αργότερα. Όταν καταλάβει ότι ο δωρεάν μπουφές —μάνα και γυναίκα— έκλεισε.
Βγάλαμε τρεις μεγάλες βαλίτσες έξω από την πόρτα και γεμίζαμε την τέταρτη, όταν ακούστηκε το κλειδί να γυρίζει στην κλειδαριά.
Ο Petros Panagiotidis μπήκε χαμογελαστός. Μύριζε αλκοόλ. Είδε τις βαλίτσες, εμένα, τη μητέρα του. Το χαμόγελο χάθηκε.
— Τι είναι όλα αυτά;
— Δεν είναι παράσταση, απάντησε η Maria Giannopoulos. Είναι μετακόμιση.
— Ποιανού;
— Δική σου.
Γέλασε.
— Μαμά, σοβαρά μιλάς;