— Και τι ακριβώς άκουσες; — είπε, με εκείνο το ύφος που προσπαθούσε να κάνει τα πάντα να φαίνονται ασήμαντα. — Δύο ηλικιωμένες γυναίκες έλεγαν ανοησίες.
— Άκουσα πως δεν θα γίνει καμία ανακαίνιση. Πως τα χρήματα θα τα πάρει η Anastasia Karakostas. Πως καμία απόδειξη δεν σκοπεύει να υπογράψει κανείς. Και πως εγώ είμαι μια ξένη που τρώει από το σπίτι σας.
— Μπορεί να το είπε πάνω στα νεύρα της.
— Παράξενο. Για άνθρωπος πάνω στα νεύρα του, ακουγόταν απίστευτα ήρεμη.
Ο Dimitrios Andreou πέταξε το κινητό του πάνω στο τραπέζι.
— Έτσι λοιπόν; Για μερικές κουβέντες θα γυρίσεις την πλάτη στη μητέρα μου;
— Όχι για κουβέντες. Για την αλήθεια.
— Έχεις καλομάθει πολύ, Eleni. Ζεις μέσα στην οικογένειά μου, κουβαλάς το επώνυμό μου, κι όμως λυπάσαι έξι χιλιάδες ευρώ για τη μητέρα του άντρα σου.
— Για τη δική σου μητέρα. Όχι για τη δική μου.
Το γέλιο του βγήκε κοφτό, σχεδόν άγριο.
— Επιτέλους. Να τη η πραγματική σου όψη.
Εκείνη τη στιγμή άνοιξε η εξώπορτα. Η Chrysoula Spyropoulos μπήκε στο διαμέρισμα με πρόσωπο σφιγμένο, σαν να είχε ήδη καταλάβει πως το σχέδιο είχε στραβώσει.
— Dimitri μου;
— Δεν τα στέλνει.
Η πεθερά έλυσε αργά το μαντίλι της.
— Γιατί;
— Επειδή άκουσε τι λέγατε στην είσοδο.
Η Chrysoula Spyropoulos γύρισε προς την Eleni Apostolou. Δεν υπήρχε φόβος στα μάτια της. Μόνο ενόχληση.
— Δεν είναι ωραίο να κρυφακούει κανείς.
— Ούτε να κοροϊδεύει.
— Α, μάλιστα. Γίναμε και άνθρωποι αρχών. Έντεκα χρόνια όμως δίπλα στον γιο μου μια χαρά έζησες. Εκείνος σε σήκωνε στην πλάτη του.
Η Eleni Apostolou έριξε μια σύντομη ματιά στον άντρα της.
— Dimitrios, δείξε στη μητέρα σου τις πληρωμές των τελευταίων οκτώ μηνών. Ρεύμα, νερό, κοινόχρηστα, ψώνια, τη δόση για το αυτοκίνητό σου, τα φάρμακά της όταν τα ζητούσε.
— Μην αρχίζεις τώρα τους λογαριασμούς.
— Θα τους αρχίσω. Γιατί το «με σήκωνε» είναι πολύ βαριά κουβέντα για την περίπτωσή μας.
Η Chrysoula Spyropoulos ακούμπησε την τσάντα της σε μια καρέκλα.
— Η γυναίκα οφείλει να στηρίζει τον άντρα της.
— Κι ο άντρας οφείλει να λέει ψέματα μαζί με τη μητέρα του;
Ο Dimitrios Andreou χτύπησε την παλάμη του στο τραπέζι.
— Φτάνει! Τώρα θα κάνεις τη μεταφορά και θα τελειώσει εδώ το θέμα.
— Όχι.
— Τότε μάζεψε τα πράγματά σου.
Η Chrysoula Spyropoulos ανασήκωσε ελαφρά το πηγούνι. Περίμενε το γνωστό σενάριο: η Eleni Apostolou θα κατέβαζε τα μάτια, θα άρχιζε τις εξηγήσεις, θα παρακαλούσε να μη θυμώσουν. Έτσι γινόταν παλιά. Μετά από καβγάδες. Μετά από προσβολές στα οικογενειακά τραπέζια. Μετά από εκείνες τις φράσεις περί «γυναικείας σοφίας», που για την πεθερά σήμαιναν απλώς σιωπή.
Μόνο που αυτή τη φορά η Eleni Apostolou πήγε στο δωμάτιο.
Ο Dimitrios Andreou την ακολούθησε βιαστικά.
— Πού πας;
— Να μαζέψω τα πράγματά μου.
Σταμάτησε στο κατώφλι.
— Δηλαδή φεύγεις;
— Εσύ το πρότεινες.
— Το είπα για να σε φοβίσω!
— Δεν πέτυχε.
Η Eleni Apostolou κατέβασε από το πατάρι μια γκρι βαλίτσα. Παλιά, με φθαρμένο χερούλι. Την είχε αγοράσει κάποτε με εννιά ευρώ, πριν από το πρώτο επαγγελματικό της ταξίδι. Ο Dimitrios Andreou πάντα την κορόιδευε γι’ αυτήν.
— Με αυτό το πράγμα θα φύγεις; — ρώτησε ειρωνικά. — Ταιριαστό, δεν λέω.
— Είναι πρακτική. Δεν χωράει άχρηστα βάρη.
Έβαλε μέσα τα έγγραφά της, μερικά φορέματα, το λάπτοπ, ένα μικρό κουτί με το ρολόι του πατέρα της και έναν φάκελο με αποδείξεις. Όχι μπλε. Έναν απλό χάρτινο φάκελο, δεμένο με λάστιχο.
Ο Dimitrios Andreou την παρακολουθούσε.
— Το βράδυ θα γυρίσεις.
— Όχι.
— Αύριο τότε.
— Ούτε αύριο.
— Eleni, ποιος νομίζεις ότι θα σε χρειαστεί με τις αρχές σου;
Έκλεισε το φερμουάρ της βαλίτσας.
— Εγώ.
Η Chrysoula Spyropoulos στεκόταν στον διάδρομο και την κοίταζε αφ’ υψηλού, παρόλο που ήταν πιο κοντή.
— Έγινες έξυπνη τώρα; Καλά. Μόνο να μην έρθεις μετά κλαίγοντας. Ο Dimitrios είναι μαλακός, εγώ όμως πίσω δεν θα σε δεχτώ.
— Δεν θα χρειαστεί να μπείτε στον κόπο.
— Α, έτσι;
— Ακριβώς έτσι.
Η Eleni Apostolou βγήκε από το διαμέρισμα χωρίς να κοπανήσει την πόρτα. Στο κλιμακοστάσιο μύριζε μπογιά και παλιά σκόνη. Δίπλα στο ασανσέρ έβγαλε το κινητό της και τηλεφώνησε στη Melina Vasiliou, φίλη της από την εποχή που δούλευαν μαζί στο ατελιέ.
— Melina, έχεις ακόμα ελεύθερο εκείνο το δωμάτιο;
— Το έχω. Τι έγινε;
— Θα σου τα πω από κοντά. Μπορώ να μείνω δυο εβδομάδες;
— Έλα.
— Θα πληρώσω.
— Πρώτα έλα.
Σαράντα λεπτά αργότερα, η Eleni Apostolou καθόταν στην κουζίνα της Melina Vasiliou. Εκείνη της έβαλε μπροστά ένα φλιτζάνι ζεστό τσάι και έσπρωξε προς το μέρος της ένα πιάτο με τυρί. Δεν τη ρώτησε τίποτα. Δεν την κοίταξε με λύπηση. Κι αυτό άξιζε περισσότερο από οποιαδήποτε παρηγοριά.
— Έξι χιλιάδες ευρώ; — επανέλαβε η Melina Vasiliou, όταν η φίλη της τελείωσε την αφήγηση.
— Ναι.
— Και παραλίγο να τα στείλεις;
— Είχα ήδη ανοίξει την εφαρμογή.
Η Melina Vasiliou την κοίταξε για ώρα χωρίς να μιλά.
— Ο πατέρας σου σε κράτησε από το χέρι, από εκεί που βρίσκεται.
Η Eleni Apostolou έβγαλε τη βέρα και την άφησε δίπλα στο φλιτζάνι.
— Όχι. Εγώ κράτησα τον εαυτό μου.
Την επόμενη μέρα, ο Dimitrios Andreou έστειλε το πρώτο μήνυμα: «Μην κάνεις ανοησίες. Γύρνα».
Μία ώρα μετά ήρθε το δεύτερο: «Η μαμά είναι χάλια εξαιτίας σου».
Ως το βράδυ έφτασε και το τρίτο: «Διέλυσες την οικογένεια για τα λεφτά».
Η Eleni Apostolou δεν απάντησε. Πήγε στη δουλειά, τελείωσε τις επείγουσες παραγγελίες και μετά το μεσημέρι πέρασε από την τράπεζα. Εκεί μετέφερε τα έξι χιλιάδες ευρώ σε προθεσμιακό λογαριασμό με περιορισμό άμεσων κινήσεων και έκοψε την πρόσβαση στον κοινό αποταμιευτικό λογαριασμό, όπου μέχρι τότε έβαζε μηχανικά μέρος από τον μισθό της.
Ύστερα κάθισε σε ένα μικρό καφέ, δίπλα στο παράθυρο, και άνοιξε τον φάκελο με τις αποδείξεις.
Η εικόνα που σχηματίστηκε ήταν απλή. Και πικρή.
Τους τελευταίους μήνες ο Dimitrios Andreou σχεδόν δεν συμμετείχε στα έξοδα. Τον μισθό του τον έστελνε τμηματικά στη μητέρα του. Όσο για τα καθημερινά έξοδα του σπιτιού, οι αποδείξεις έδειχναν ξεκάθαρα ποιος τα είχε αναλάβει.