Με ποιο δικαίωμα, λοιπόν;
Η Theodora Diamandopoulou πετάχτηκε από την καρέκλα της, το πρόσωπό της σκληρό, η φωνή της κοφτερή σαν ψίθυρος που στάζει δηλητήριο.
—Αχάριστη! Φιλάργυρη! μίλησε σχεδόν συρίζοντας. —Εδώ μιλάμε για οικογένεια, κι εσύ δεν είσαι παρά μια ξένη που απλώς στάθηκε τυχερή!
—Τυχερή; επανέλαβα με ειρωνικό χαμόγελο. —Αν κάτι με έσωσε, ήταν ότι δεν συγκατοικήσαμε όλα αυτά τα τρία χρόνια.
—Μας ντρέπεσαι; ούρλιαξε.
—Καθόλου. Απλώς αρνούμαι να επιτρέψω να με εκμεταλλεύονται.
Ο Alexandros Rigas την έπιασε από τους ώμους, αποφασισμένος.
—Φτάνει, μαμά. Πάμε. Δεν βγαίνει άκρη.
Έφυγαν μαζί, χωρίς ούτε μια ματιά πίσω.
Μία ώρα αργότερα χτύπησε το τηλέφωνο.
—Θα μείνω στη μητέρα μου, είπε ψυχρά. —Κι εσύ καλό είναι να ξανασκεφτείς τη συμπεριφορά σου.
Συμπεριφορά.
Λέξη που τη χρησιμοποιούν για να τιθασεύουν παιδιά.
Γέλασα. Και, για πρώτη φορά μετά από καιρό, ένιωσα ηρεμία.
Λίγες μέρες αργότερα επισκέφθηκα δικηγόρο. Τα ξεκαθάρισα όλα: το διαμέρισμα ήταν αποκλειστικά δικό μου, κληρονομιά αδιαίρετη. Το δάνειο το πλήρωνα εγώ. Ο Alexandros δεν είχε κανένα δικαίωμα.
Την πέμπτη μέρα του έστειλα μήνυμα:
«Καταθέτω αίτηση διαζυγίου. Έλα να πάρεις τα πράγματά σου.»
Ήρθε βράδυ. Μαζί με τη μητέρα του, σαν συνοδεία ασφαλείας.
Εκείνος μάζευε σιωπηλός.
Η Theodora, αντίθετα, δεν σταμάτησε ούτε στιγμή.
—Βλέπεις, Αλέξανδρε; του ψιθύριζε δηκτικά. —Σου το έλεγα. Θα διαλύσει το σπιτικό. Το σπίτι το αγαπά περισσότερο από τον άντρα της!
Γύρισα προς το μέρος της.
—Δεν είναι το σπίτι που διαλύει μια οικογένεια, είπα ήρεμα. —Είναι η μόνιμη παρέμβαση απ’ έξω. Η δική σας.
—Εγωίστρια! στρίγγλισε. —Ψυχρή! Δεν αξίζεις τον γιο μου!
—Ίσως, απάντησα. —Αλλά σίγουρα δεν αξίζω να ζω με ανθρώπους που με αντιμετωπίζουν σαν αντικείμενο.
Ο Alexandros δεν με υπερασπίστηκε. Όπως πάντα. Αρκέστηκε να πετάξει:
—Κάνεις λάθος.
—Μπορεί. Αλλά αυτό το λάθος είναι η δική μου ζωή.
Έφυγαν.
Έκλεισα την πόρτα και, ύστερα από πολλούς μήνες, πήρα μια βαθιά, ελεύθερη ανάσα.
Το διαζύγιο ολοκληρώθηκε γρήγορα. Το δικαστήριο απέρριψε κάθε του αξίωση. Προσπάθησε να αντιδράσει, όμως ο δικηγόρος του εξήγησε απλά πώς έχουν τα πράγματα.
Βγήκα από το δικαστήριο αρχές Απριλίου. Η ζέστη είχε αρχίσει να απλώνεται, ο δρόμος μύριζε βρεγμένη άσφαλτο. Σήκωσα το βλέμμα μου στον ουρανό· για πρώτη φορά μετά από καιρό δεν μου φάνηκε γκρίζος.
Πέρασε ένας χρόνος. Μετά άλλος ένας. Δούλευα, πλήρωνα το δάνειο, αγόρασα καινούργια έπιπλα, ανακαίνισα το μπαλκόνι. Έμαθα ξανά να κοιμάμαι χωρίς βάρος στο στήθος.
Καμιά φορά τηλεφωνούσε ο Alexandros. Η φωνή του αμήχανη, σχεδόν ντροπαλή.
—Τότε παρασύρθηκα… Η μαμά πίεζε… Δεν το ήθελα έτσι…
Άκουγα. Και έκλεινα το τηλέφωνο.
Ήταν αργά.
Η Theodora Diamandopoulou συνέχιζε να ζει στο δυάρι της. Ο Marios Lazaridis νοίκιαζε ακόμα ένα δωμάτιο. Ο Alexandros έμεινε με τη μητέρα του.
Κι εγώ έμεινα στο σπίτι μου. Στη σιωπή. Στην τάξη. Σε μια ζωή όπου κανείς δεν μου υπαγορεύει τι να κάνω, σε ποιον να δίνω χώρο ή χρήματα.
Και ένα βράδυ —τίποτα ιδιαίτερο, ένα απλό φλιτζάνι τσάι— το κατάλαβα: ήμουν ευτυχισμένη.
Χωρίς παραμύθια, χωρίς πυροτεχνήματα, χωρίς «τέλειες οικογένειες».
Απλώς ευτυχισμένη. Γιατί, επιτέλους, όλα ήταν δικά μου.
Όχι αγορασμένα με ενοχές.
Όχι παραχωρημένα με πίεση.
Όχι επιβεβλημένα.
Απλώς — δικά μου.
Και κανείς δεν μπορούσε πια να μου τα πάρει.