Ήταν ανοιχτή. Όχι διάπλατα, αλλά αρκετά ώστε να φαίνεται καθαρά ο διάδρομος — κι εκεί, ακριβώς μπροστά της, στέκονταν δύο γνώριμες φιγούρες.
Ο Grigorios Nikolaidis και ο Periklis Dimopoulos.
Η Rhea Hadjiconstantinou ένιωσε την ανάσα της να κόβεται. Το στήθος της σφίχτηκε, σαν κάποιος να πίεσε απότομα τον αέρα έξω από μέσα της.
— Periklis — είπε χαμηλόφωνα ο Grigorios —, πρέπει να μιλήσουμε.
— Το ξέρω — απάντησε ο Periklis χωρίς ένταση. — Ξέρω γιατί ήρθες.
Ο Grigorios άφησε έναν βαρύ αναστεναγμό, σαν να κουβαλούσε το βάρος της συζήτησης εδώ και μέρες.
— Μίλησα με τον γιατρό. Μου είπε το ποσό. Periklis, αυτό… αυτό είναι παράλογο.
Η καρδιά της Rhea άρχισε να χτυπά πιο γρήγορα, ακανόνιστα.
— Δεν είναι παράλογο — απάντησε ήρεμα ο Periklis. — Είναι η ζωή της μητέρας μας.
— Periklis… — η φωνή του Grigorios σκλήρυνε — η μητέρα είναι άρρωστη πέντε χρόνια. Πέντε. Μας είχαν πει τρία. Και πέρασαν πέντε. Και τώρα πάλι… άλλη θεραπεία. Άλλα χρήματα. Άλλη ελπίδα. Για πόσο ακόμα;
Ο Periklis δεν μίλησε.
Ο Grigorios συνέχισε, με λόγια που έβγαιναν κοφτά, μετρημένα.
— Είσαι νέος. Τριανταπέντε χρονών. Έχεις επιχείρηση, έχεις προοπτική. Αυτά τα χρήματα… θα μπορούσες να τα επενδύσεις. Να τα χρησιμοποιήσεις για κάτι που δημιουργεί ζωή. Όχι για κάτι που απλώς καθυστερεί το τέλος.
Ένα καυτό δάκρυ κύλησε στο μάγουλο της Rhea.
Και τότε ο Periklis είπε αυτό που την έκανε να παγώσει.
Αυτό που περίμενε πέντε χρόνια.
Και αυτό που φοβόταν πέντε χρόνια.
— Grigorios — ψιθύρισε, με φωνή που έτρεμε — λες ότι η μητέρα απλώς αναβάλλει τον θάνατο. Εγώ όμως… εγώ λέω ότι η μητέρα ζει. Και εσύ… εσύ δεν το βλέπεις.
Η σιωπή έπεσε βαριά. Η Rhea άκουσε ένα ελαφρύ βήμα — μάλλον ο Grigorios πλησίασε.
— Τι σημαίνει «δεν το βλέπω»; — ρώτησε χαμηλά, μα στον τόνο του υπήρχε θυμός.
— Σημαίνει — απάντησε ο Periklis — ότι εδώ και τρία χρόνια δεν έρχεσαι. Δεν βλέπεις πώς είναι τώρα. Βλέπεις μόνο αριθμούς. Πέντε χρόνια. Τρία χρόνια. Χρήματα. Θεραπείες. Αλλά τη μητέρα… τη μητέρα δεν τη βλέπεις.
— Periklis, μη μου κάνεις μάθημα—
— Δεν κάνω μάθημα! — τον διέκοψε, και η Rhea κατάλαβε πως έκλαιγε. — Απλώς δεν ξέρεις. Δεν ξέρεις πώς ήταν αυτά τα πέντε χρόνια.
Ακολούθησε σιωπή. Ένα βαθύ εισπνοή ακούστηκε στον διάδρομο.
— Grigorios, η μητέρα… ήταν πάντα δυνατή. Θυμάσαι; Όταν πέθανε ο πατέρας, ήμασταν δέκα και δεκαοχτώ. Δεν έκλαψε. Δούλεψε. Τα σήκωσε όλα μόνη της. Δεν ζήτησε βοήθεια ποτέ. Από κανέναν.
Ο Grigorios δεν απάντησε.
— Όμως αυτά τα πέντε χρόνια… — συνέχισε ο Periklis — αυτά τα πέντε χρόνια η μητέρα άλλαξε. Όχι επειδή αδυνάτισε. Αλλά γιατί έγινε… κάποια άλλη. Κάποια που δεν είχα ξαναδεί ποτέ.
— Periklis, είναι άρρωστη—
— Το ξέρω ότι είναι άρρωστη! — ύψωσε τη φωνή του. — Αλλά ζει. Και εγώ… εγώ αυτά τα πέντε χρόνια μίλησα μαζί της περισσότερο απ’ ό,τι στα προηγούμενα τριάντα. Γιατί τώρα… τώρα δεν είναι εκείνη η κλειστή, άκαμπτη γυναίκα που τα κρατούσε όλα μέσα της. Τώρα φοβάται. Τώρα κλαίει. Τώρα μου λέει ότι… ότι φοβάται να πεθάνει.
Η Rhea έκλεισε τα μάτια, προσπαθώντας να συγκρατήσει τον λυγμό.
— Και εγώ — συνέχισε ο Periklis — για πρώτη φορά στη ζωή μου είδα τη μητέρα. Πραγματικά την είδα. Όχι σαν μηχανή που δουλεύει, μαγειρεύει, πλένει, λύνει τα πάντα. Αλλά σαν άνθρωπο. Που φοβάται. Που αγαπά. Που… που αγαπά εμένα.
Για πολλή ώρα, ο Grigorios δεν μίλησε.
— Periklis — είπε τελικά χαμηλόφωνα —, κι εγώ την αγαπάω τη μητέρα.
— Τότε γιατί δεν έρχεσαι; — ρώτησε ο Periklis. — Γιατί δεν είσαι εδώ;
Ο Grigorios αναστέναξε βαριά.
— Γιατί… γιατί η Selene…
— Η Selene! — η φωνή του Periklis γέμισε πίκρα. — Η Selene λέει ότι φτάνει. Ότι πέντε χρόνια είναι αρκετά. Ότι είναι σπατάλη χρημάτων. Κι εσύ… εσύ την ακούς.
— Periklis, η Selene είναι η γυναίκα μου—
— Και η μητέρα… η μητέρα τι είναι; — ρώτησε, με τη φωνή του να σπάει, αφήνοντας την ερώτηση να αιωρείται βαριά στον διάδρομο.